El post del viernes (IV)

Muy pero que muy buenos días, pobres diablos!

Cuaderno de Bitácora. Día 54.

Sigue haciendo una caló del carajo.

La que llaman trigésimo séptima ola de calor del verano no ha sido tan fuerte como la vigésimo segunda y a las 9 de la noche sólo hacía 43 grados. Los empresarios de la Velá de Santa Ana han visto el negocio, y para que la gente deje de ir sólo con la excusa de tirarse de cabeza al Guadalquivir (que ya hay que estar desesperao) han decidido sustituir las casetas con iglúes. La cuadrilla de pingüinos traída de la Antártida para construirlos murió asfixiada y en su honor se está construyendo un monumento conmemorativo y se les concederá la Medalla al Honor. Todo para contentar a las manifestaciones de las protectoras de animales que se habían montado.

Cuaderno de Bitácora. Día 69.

Las expresiones “hace más calor que en el cenicero de un bingo” o “que en el empaste de un dragón” están dejando de tener su gracia porque, entre otras cosas, son ciertas.

Las empresas de bebidas refrescantes, helados, hielos y sucedáneos están haciendo su agosto. (((Suena a literal por el tema del turismo y tal pero no lo es, porque el origen de “hacer el agosto” reside en la agricultura, ya que el verano es la mejor época de recogida de cereales y la gente se forraba entonces))). Los mongolos que no paran de explicar los orígenes de las expresiones haciéndose los cultos tienen los días contados porque se les incendiará el cerebro entre unas cosas y otras. 

Los técnicos de aire acondicionado están más cotizaos que Irina Shayk cuando lo dejó con Cristiano. Las saunas y baños turcos de la ciudad han cerrado por falta de clientela, porque la gente dice que teniendo en la calle 50 grados para qué sufrirlos pagando encima.

Cuaderno de Bitácora. Día 84.

Los de la NASA podían haber avisado de que la Vía Láctea va a pasar a tener 2 Soles y uno es la Tierra.

Los pájaros de mi calle por la mañana ya no cantan, sino que han aprendido a hablar y pican en mi ventana para que les deje pasar a ponerse en el congelador. Lo de que hablen los pájaros pase, pero lo de que cuando salgo a la calle me hablen los coches me hace cuestionarme que igual mi cerebro está dejando de regar bien y necesito una visita a un especialista...eso o dejar los porros. Como lo segundo ni de coña, he llamado al psicólogo, pero el muy mamón tiene un contestador que dice que hasta septiembre los locos tendrán que aguantarse acompañado de una risa burlona. He dejado una cerilla en la puerta de su casa para que con el calor que hace prenda sola y se le queme la puta consulta.

Los fumadores han dejado de usar el mechero de los coches y ahora se encienden los cigarros tocando solamente el volante o la parte metálica de los cinturones de seguridad.

Cuaderno de Bitácora. Día 112.

Jeová, Alá, Buda, Vishnu, Superman o quien sea que esté por ahí… dejaros ya de bromas. Tampoco os hemos hecho tanto que yo sepa. Lo de Belén Esteban ha durado demasiado, lo sabemos, pero tras sacrificarla digo yo que será suficiente, ¿no?

Las saunas y baños turcos han vuelto a abrir y lo están petando. Hace mejor temperatura dentro que fuera.

Fuentes fidedignas de información dicen que se ha visto sudando a Chuck Norris e incluso a Federer. Jordi Hurtado ha dicho que desde que la Tierra se estaba formando y era una masa de polvo volcánico y fuego no recuerda tanto calor. Se ha visto por Écija a un señor vestido de rojo, con cola, tridente y cuernos diciendo que cambia su residencia porque ya no puede competir con tanto. Tiene un club de seguidores que están la mar de contentos, con chupas de cuero negro, tatuajes y pelo largo que no paran de alabarlo y cantarle canciones de Metallica. Écija vive una segunda edad de oro. 

Buen fin de semana chavales y sobrevivid. Y recordad: al mal tiempo (sea invierno o verano infernal), buena cara. Un ejemplo:

El post del viernes (III)

Muy pero que muy buenos días, tardones!!!

Creo que no fallo en mi estimación de los lectores de este post del viernes si digo que, así a bote pronto, la mayoría de vosotros sois trabajadores. En ese grupo, muchos habréis pasado parte (o la estáis aún) de vuestra vida laboral con vuestra familia. Si no, creo que incluso con compañeros de piso, pareja, etc, lo que voy a decir aplica igualmente. Si no la habéis pasado con la familia, pobres de vosotros (literalmente): para la miseria que os pagarán al empezar, anda que estaréis ahorrando mucho ENSEGUÍA independizados. Si es así, pero lleváis años trabajando…hombre, entonces menudos tiesos estáis hechos macho, que vuestra madre os quiere, pero llegada cierta edad e independencia económica os quiere bien lejos, mamonas.

El caso, que en esa situación de vivir con la familia, es muy MUY probable que os haya ocurrido lo siguiente:

Padre/madre/ambos trabajadores. Puede que se hayan jubilado, puede que no. Puede incluso que alguno sea o haya sido funcionario (versión Premium) o ambos (versión Bonus Premium HD). Si estáis en esta última versión, estamos hablando de seres que llevan trabajando toda su vida (chapó), pasado unas oposiciones y todo lo que tú quieras…pero qué vida oye. Que si horario de mañana y A LO MEJOR alguna tarde se tienen que quedar en su puesto o corregir exámenes. Que si salario incrementándose con la antigüedad, bonus, pagas extras y más lujos (salvo que al PSOE o PP de turno le dé por dar por saco a su manera…dar por saco por cierto de saccus, el vestido corto militar que usaban los romanos y que al caminar tintineaba y daba en las nalgas a los soldados. Comodísimo). Vacaciones infinitas Y PAGADAS. Excedencias. En fin, paro que me deprimo.

Visualizáis a estos seres de arriba, ¿no? Los tenéis en mente, ¿verdad? Retenedlos…

Día de trabajo estándar. Te has levantado temprano. Muy temprano. Llegas al trabajo sobre las 8. Informes, contratos, emails. Comes. Más informes, más contratos, más emails. Sales a las 20:00. Media jornada estándar: 12 horas. Llegas a casa entre unas cosas y otras a las 20:30. Y tal y como entras por la puerta uno de los seres de arriba (por favor, volved a leer el párrafo explicativo si hace falta)…te dice mirando el reloj “¿ya estás aquí? Qué temprano, ¿no? Seguro que te han echao”

…

……

………..

El autocontrol impuesto por las grandes multinacionales (oh glorioso capitalismo, loado seas) y Barrio Sésamo o “La Banda” (o Xavarín Club, según la región) hace que en ese momento, ipsofacto y tal y como termine el comentario, no cojas el maletín del trabajo, la bolsa del gimnasio, la silla que tengas más cerca, la puerta, la tele y todo utensilio de tamaño considerable y se la metas por el gaznate al mencionado ser diciéndole “queeeeeeee, está rico???” con los ojos bañados en sangre y apretando los dientes.

Pero claro, como a estos seres les gusta compensar su maldita ironía macabra, otro día se vuelven un jodido Gremlin adorable. No como la anterior versión, que parecía que a la 1 de la madrugada les hubieran me entre pecho y espalda un Menú Whopper XXXXL con extra de bebida y los hubieran tirao a una piscina olímpica llena de focos industriales. Así que en la versión Gizmo, sin saber por qué y sin venir a cuento, a pesar de haber llegado a casa, a lo mejor, sólo media hora más tarde que el día anterior, ese ser impredecible tal y como te ve llegar por la puerta, con tono de pena y de enfermera adorable te agasaja con un “ayyy mi niño pobrecito que lo tienen explotaito (beso) ven para acá que te tengo preparao un caldito más rico (otro beso), anda siéntate tranquilo ahí (más besos, manta por encima de las piernas) y relájate que yo te traigo ahora la comida. ¡Josefina (toque de campanita), masaje de pies a mi niño!" (versión familia podrida de dinero, osease no la mía).

    

VS

  

Científicos de todo el mundo están trabajando en ecuaciones, logaritmos neperianos, experimentos y patrones varios para averiguar qué les hace pasar de la noche al día a estos seres. En ello siguen, aunque yo creo que la clave es el telediario nocturno de La 1. Esa es la delgada línea roja que marca las ganas de asesinar que te entran de las de “no me merezco tanto lujo”.

Pasad muy buen fin de semana chavales, y paciencia con estos seres, algún día os independizaréis y los echaréis de menos. Un poquito aunque sea. 

El post del viernes (II)

Muy pero que muy buenos días, correcalles!

Hace un tiempo vi un artículo en Internet de las fiestas de España más internacionales. Entré yo muy ilusionado dispuesto a leer las estadísticas e historias de cada fiesta, pero poco a poco se me fue quitando la alegría de la cara: Tomatina, las Fallas, sanfermines… ¿pero y la Feria de Sevilla? ¿Y la Semana Santa? ¿Pero qué mierda me estaban contando? Como buen sevillano de pro estaba muy indignado, tanto que no me llegué a quedar con el nombre del periodista. Aunque ya en frío me puse a pensar: “a ver, la culpa no la tendrá el periodista, la tendrá la panda de anormales que han creado esa estadística”. Ya más en frío aún (se ve que leí el artículo allá por diciembre, porque con la caló que está haciendo anda que me iba a enfriar por los cojones), caí en la cuenta que este tipo de estadísticas se basan en respuestas que ha dado una muestra determinada. Y claro, en vez de sosegarme con los creadores de la encuesta, comencé a vilipendiarlos.

Porque a ver, a santo de qué un guiri va a conocer la Tomatina, que si mal no recuerdo estaba muy alta en el top. Una fiesta de gente tirándose tomates. Hombre por favor, con lo rico que está un gazpacho y un salmorejo, miarmas, no malgastéis la materia prima. Además lo jodío que tiene que ser que se te meta una pepita del tomate en el ojo. Por no hablar de que una fiesta que te obliga a ducharte seriamente después, gente como yo que nos duchamos los años bisiestos no podemos considerarlas aptas.

Luego las Fallas. Yo me imagino a los que crearon las Fallas charlando y no me cuadra:

-       Hola tete, flipa con la figura que me he montao yo solito. ¿Está wapa, que no?

-       Ondia nano, cómo te lo has currao, ¿que no?. ¿Y ahora qué vas a hacer con ella?

-       Pos quemarla tete, qué voy a hacer.

-       Claro nano, quémala quémala.

Lo dicho, que no me cuadra. Osea que voy yo, creo una auténtica obra maestra en cartón-piedra, y luego voy, la quemo y lloro. Normá mamona, CÓMO NO VAS A LLORAR, con la de horas que has tenido que echar ahí para que encima se te queme. Vamos, cual Juana de Arco me inmolaba yo con las figuras. Que a todo esto, todos los años creo que indultan a una falla. Menos mal que les dio por plantearse en que la ganadora no se queme, porque con el toque dao que se ve que tienen por allí (de allí salió Gandía Shore, qué esperabais) igual les hubiera dado por masacrar las cenizas a base de tiroteos con una M5. O a tomatazos, que también fueron valencianos los que inventaron la tomatina…lo dicho, una paguita.

Y ya esta semana ha llegado la fiesta española que se considera más internacional: San Fermín. Yo desde chiquetito he crecido oyendo que de Despeñaperros parriba son más brutos que un arao. Se dice que los vascos se llevan esta categoría de calle. Pero ostia los pamplonicas san pasao 3 pueblos. Porque a ver, las personas normales y corrientes, de la calle, los de toda la vida, del pueblo llano, cuando nos aburrimos, pues decimos: vamos a tomar unas cañas, al cine, leemos, viajamos, vagueamos delante del ordenador, yo que sé, cosas normales. Y cuando nos da por inventar fiestas, pues más cosas normales: un jolgorio donde se beba y se baile, de toda la vida.

Pero ellos no. Ellos, a salir pitando delante de un toro, cual tren antiguo que cuando partía de la estaciones empezaba a echar humo y pitaba para avisar que adiós muy buenas. Que me los imagino ahí, aburridos un 7 de julio como otro cualquiera:

- Aúpa Patxi. ¿Qué andas haciendo?

- Aúpa Gorka. Pues nada aquí, pasando el rato.

- Yo igual, aburrido de la ostia. Oye, ¿y si soltamos un toro y corremos delante suya por las calles?

- Aiba la ostia tú. ¿Pues no que has tenido una idea cojonuda? Ya te digo que sí, a darle que además fijo que vienen de todos laos guiris a emborracharse y enseñar las tetas.

Ves tú, Patxi atinó con eso último. Pero vamos, cafre es poco. Me cebaría más con ellos pero viendo que no le tienen miedo a los bicharracos esos con cuernos yo paso, no vaya a ser que me ostien bien ostiao.

OLA K ASE

Que pasen ustedes un fin de semana glorioso y sin cornadas ni cuernos, ¡golfos!

P.D: dedicado con todo mi cariño a los navarros y especialmente los valencianos. Y si se van a París, el doble. 

El post del viernes (I)

Muy pero que muy buenos días, amordazados!

La verdad es que debería haber empezado hace mucho tiempo la tradición esta. Os resumo aunque muchos ya lo sepáis: todos los viernes recibo el "mail del viernes" original, que consiste en una recopilación de los mejores tweets de la semana, imágenes divertidas, cosas anecdóticas, etc. Yo empecé remitiéndolo sin más a algunos amigos y poco a poco esa lista de amigos ha ido creciendo y lo que antes era una mera remisión, sin más, se ha convertido en una parrafada de chorradas que se me ocurren a lo largo de la semana (si tengo tiempo de ir escribiendo) o en un "ahúye que te arcanzo" como dirían en mi pueblo de escribir lo primero que se me venga y rápido. Otras veces no doy para más y fallo, enviando mi email tarde. Mis fans me quieren pero no me respetan, y el aluvión de críticas cuando eso ocurre roza la pena de muerte. Pero bueno, ahí estoy.

Pues bien, un amigo mío me comentó que, ya que tenía blog y que yo mismo me quejaba de actualizarlo poco, que por qué no lo usaba para transmitir mi mail del viernes. Y, rezando porque ese amigo no me cobre un canon o comisión por derechos de autor por la idea (aunque ahora anda manco y está indefenso ergo que se joda), he pensado que tiene razón y que oye, no es mala idea y así mantengo mi blog ágil, al menos una vez por semana. 

Así que nada, a partir de ahora todos los viernes si cumplo con lo que ya se ha convertido en un deber, además de enviar el mail del viernes me dedicaré a actualizar con el mismo contenido mi amado blog... Sí, amaréis el nombre. Lo sé. Lloraréis de alegría. Llamaréis a todos los canales de televisión. Vendrán periodistas de todo el mundo a cubrir la noticia. Será un acontecimiento histórico donde los haya. Agarraros que vienen curvas, porque mi blog se llama…(((ejército de fans al borde del colapso en 3, 2, 1...)))

Soldadito de Pavía (si queréis saber el por qué, bueno, daros una vuelta por el blog)

http://unaltravoltainitalia.blogspot.com.es/

Pero bueno, hablando ya de lo serio, hemos tenido una semanita así como que curiosa, ¿no? Ha empezado Wimbledon y Nadal ha caído a las primeras de cambio (lloros), hay 27 candidatos republicanos nuevos a la Casa Blanca (más lloros), empieza el Tour de Francia esta semana (siestas), ha hecho más calor que con un anorak en Écija un 1 de agosto a las 4 de la tarde (más siestas), Grecia ha entrado en default…que joder, si no fuera porque más o menos sé lo que significa, estaría hasta chulo. Imagínate, eso de ser griego e ir por cualquier lado mirando por encima del hombro a la gente, con la cabeza bien alta, henchido de orgullo, con andares altivos y sonrisa de Ser Supremo y diciendo “jroña ke jroña”, o lo que es lo mismo, “SÍ, he entrado en default”. La gente se pararía, te miraría frunciendo el ceño, mordiéndose el labio inferior y asintiendo con la cabeza, envidiosa perdida.

Pero es que son tan chulos los griegos estos que van más allá y se han pasado de vueltas. Porque no contentos con eso, van los tíos y quieren votar ahora. No sé el qué, pero votar. ¿Os imagináis? ¡VOTAR! ¡EN UNA DEMOCRACIA! Están locos estos griegos. Se creen que por haber inventado la democracia ahora van y van a poder votar lo que les sale en gana. Ni hablar del peluquín, vamos. (((Como decía literalmente aquella canción de la comedia musical española llamada “Canelita en rama”, interpretada por Juanita Reina, donde una madre le recomendaba a su hija que no se fuera con el calvo que le había traído a casa porque se le notaba el peluquín desde Plutón))). Aprended de España hombre, que nos va todo fantástico y encima ha comenzado lo que hará que todo buen español y española se olvide de absolutamente cualquier otro problema acaecido. Como no hay Mundial, ni Europeo, ni Olimpiadas, ni nada por estilo, y encima las competiciones más importantes han acabado y todas ganadas por el mismo mès-que-un-club, nuestro amado capitalismo inventó algo que sirve de Bonus para que cualquier verano haya tema de conversación y evasión de problemas sin importancia: las Rebajas (con mayúsculas).

¿Vives en un país decente donde se votan cosas realmente importantes como quién va a Eurovisión y no otras minucias? ¿Tienes realmente la libertad que un ciudadano de una democracia se merece para sacar más de 60 euros de un cajero? ¿Eres lo que tu Presidente define como “solidario” y cambias dinero a cambio de cosas, porque cambiarlo por nada es ser, básicamente, gilipollas? ¡Pues estás de suerte! ¡Sal como alma que lleva el Diablo a las calles! ¡En masa, sin pancartas pero con la cartera llena de billetes! ¡Compra, consume, gasta, olvídate de todo lo demás! ¡Lucha por ese ofertón y estira del bikini que te va a quedar divino pero la golfa que tienes al lao se pretende llevar antes que tú! ¡Revoluciona tu armario quemando en un rito satánico toda la temporada anterior y pasando a ser lo que toque ser ahora: muppie, hípster, lambersexual o ajramenawerista! ¡Ponte en pie para darte cuenta que estás tardando en mantener la economía a flote si no pones en circulación tu capital! ¡Alza el puño cuando consigas tener el último iPhone 86, con 24G antena parabólica incorporada y pantalla de 59 pulgadas! ¡Y ven dispuesto a hipotecar tu vida con tal de no quedarte unfashion!

Oye pues lo dicho, qué bien va todo si sigue el orden establecido, ¿no? De repente no tengo ganas de quejarme de nada, ni de insultar a nadie, ni de elevar ninguna reivindicación pública, política, social…No sé vosotros pero, ¿para qué quejarse, verdad? Además, se ve que desde el 1 de julio es más cívico no hacerlo, y yo soy un tío cívico, así que ale, a consumar se ha dicho….digo, a consumir.

Que paséis buen fin de semana chavales!

Los contextos

Después de casi un año sin tocar mi blog, lo retomo con un poco de polémica, pero antes de que empiecen a estallar noticias rimbombantes como ésta, necesito estallar yo. 

Todos hemos asistido estos días a un bombardeo en los medios, en todos y cada uno de ellos, contra Guillermo Zapata. Sí, el edil del Ayuntamiento de Madrid del que se han sacado una serie de tweets la mar de ofensivos, como si fuera el único villano de Twitter que saca a relucir chistes negros. Se ve que el humor negro, se use cuando y donde se use, es más lacerante, por ejemplo, que la Presidenta del FMI, con un salario anual insultante, no pare de dar recomendaciones a los países del sur de Europa sobre bajar los salarios (¿aún más?). O que en mi tierra vuelva a gobernar por trigésimo sexta vez un partido envuelto en tramas de corrupción que me daría pena volver a comentar. O que la forma de tratar a seres humanos que se van de sus países con condiciones lamentables e igualmente viajan en condiciones lamentables, sea hacer un baremo entre Estados supuestamente avanzados y defensores de los Derechos Humanos con, simple y llanamente, "oye, ni pa ti ni pa mí, 4.000 para ti y 4.000 para mí". 

Lo que más me sorprende es como, cuando habla la señora Lagarde sobre esas medidas, mucha gente de la calle normal y corriente, cuyo poder adquisitivo está a años luz de ella, se desvive en defender esas medidas. ¿Y por qué? Por un contexto. "Con la situación económica de España y Grecia, hay que abaratarle la contratación al empresario medio para que se reactive el mercado, puesto que el contexto actual lo requiere". Lo del PSOE en Andalucía parece ser que se resuelve con un contexto de "es que Susanita no estaba metida en nada de esto y va a tener mano dura contra los corruptos. El contexto ha cambiado". En cuanto a los inmigrantes, es mucho más fácil y tajante en palabras de nuestro actual Presidente, casi no hace falta ni contexto aquí: "No pueden entrar todos. No cabemos"

Sin embargo, me hallo sorprendido con el siguiente contexto:

2011. 

- Nacho Vigalondo, actor y director que se hizo famoso por un corto-musical en blanco y negro que llegó a los Oscar, lanza en Twitter unos comentarios negando el holocausto, en tono supuestamente de humor, cosa que no voy a entrar a debatir, y lo despiden de El País. 

- Guillermo Zapata, amante del cine y de las obras de Vigalondo (recordemos que iba a ser Concejal de Cultura y Deporte), empieza a comentar en Twitter sobre los límites del humor negro, y a modo de ejemplo, publica una serie de chistes entrecomillados de cara a animar el debate. 

Y no pasó absolutamente nada hasta...

2015.

- "Ahora Madrid" queda como segundo partido más votado en el Ayuntamiento de Madrid, y semanas después consigue pactar de manera que, muchos años después, se desbanca al PP de la capital. Manuela Carmena, su líder, es investida Alcaldesa.

- 48 horas después saltan a la luz los tweets de Guillermo Zapata. Literales, sin lo que les precedía, como si fueran escritos tal cual, sin contexto, y estuviera totalmente de acuerdo con ellos. Los medios de comunicación se enzarzan en ver quién gana en caldear el ambiente y defenestrar a la persona de Zapata sin entrar a valorar ni el por qué, ni el cómo, ni el cuándo. 

Y en esas estamos. En un país donde mucha gente seguirá opinando lo que opinen su medios de comunicación, poniendo contextos y quitándolos a su antojo y según le convenga.

Y el contexto es, señores, que hace apenas 2 días que se han constituido los ayuntamientos de este país, y que supuestamente se avecinaban cambios. Mucho me temo que a este ritmo, la cosa durará poco. 

Il Dottore

Ahora sí que sí. A menos que me toquen mucho le uova la Universidad ahora, 6 años y 10 meses después soy Doble Licenciado en arriquitáun por Sevilla y Dottore in aguachimain por Pavía. A quién carajo le importa de qué, coged mi tarjeta de visita y enteraos (SÍ, TENGO UNA JODIDA TARJETA DE VISITA PROFESIONAL, APARTE DE LA BUENA Y MÍTICA DE PROXENETA). 

En escasos días se cumple un año de que volviera de Pavía y haber vuelto allí sin la mayoría de gente del año pasado no ha molado. Pavía seguía como la recordaba, como si hiciera una semana que me hubiera ido. Pero no era la misma. Sin mi gente, como se dice por mi tierra, mi Casa Fagioli y todo lo demás, Pavía ya no me pertenecía. Pertenecía a la nueva generación Erasmus que precisamente la abandonaba estos días. Y me jode, pero hay que aguantarse y ceder el testigo. Menos mal que dos buenos prendas me acompañaron, me oyeron soltar una presentación deleznable, me compraron corona, me ataron, me emborracharon, y junto a ellos, un Alessio que me ha aguantado en la distancia lo inaguantable a santo de la dichosa tesis también ha dado el callo. 

Respecto a reflexiones varias, paso de entramparme que he releído las últimas entradas y no veas como me pongo de sentimental. Que sí, que esto ya SÍ QUE SÍ es un auténtico fin de ciclo (se nota que soy del Barça y vamos a la par) y que la vida que me espera ahora es bien diferente y que adiós Universidad y los mejores años de mi vida y que me vuelvo un adulto y todas esas cosas que si lo pusiera bonito me quedaría de Nobel pero con ser Doppio o Triplo Dottore creo que me conformo de momento. 

Pues eso, a mí hora tratarme con respeto que tengo más títulos que el Rey (aunque no me sirvan pa ná), que encima el de ahora es colega mío. Arrivederci Università. 

P.D: Lo de la presentación deleznable se entiende, por cierto, después de nada más llegar en avión a Milán dejar las maletas y lanzarme al foso con la fiesta esta:

Nostalgia y envidia

El azar ha querido que el posiblemente último examen universitario que haga en mi vida coincida en el tiempo cuando se cumple exactamente un año de mi partida a Pavía. Luego me quedarán por delante que si Prácticum, tessina (o final dissertation si soy acorde al idioma en que tendré que hacerla) y vete tú a saber qué más sorpresas me puede traer mi redoble final universitario. Pero hoy me siento mayor, jodidamente mayor.

He estado estos días vagando por los pasillos de las dos facultades que me han acogido 6 años y la melancolía me ha estado atacando a base de hachazos. Todo formaba parte de una imagen extraña, situado en esa delgada línea entre lo real y lo soñado. Todavía recuerdo los detalles de ese primer día en la Facultad de Económicas, de como todo me resultaba absolutamente desconocido, de cómo fui entablando  las primeras conversaciones con novicios que se hallaban como yo. Con muchos de ellos, ahora buenos amigos, me encanta rememorar ese primer cruce de miradas, esa primera frase, dónde fue, qué dijo cada uno, cómo de mal le caí a tal o cual.

Es curioso como esa memoria selectiva nos permite recordar hasta el más mínimo detalle de una determinada situación que pasó hace ya años (cuando a mí me cuesta ahora memorizar un tipo porcentual aplicable a una base de cotización por contingencias profesionales), pero en cambio no nos permite vernos a nosotros mismos. Lógico por otra parte, claro. Si no, intenta hacer memoria. Cualquier anécdota de cuando tenías 8, 16 ó 24 años. ¿Te ves a ti mismo? ¿Cómo era tu cara? ¿Estabas gordo, delgado, eras fuerte, tenías granos en la cara? No hagas trampas y respondas en base a las fotos o vídeos que hayas visto. Por ti mismo eres incapaz de recordarte. Sólo el ver una foto o un vídeo nos descubre la cruda realidad: has crecido, has cambiado...y oye, parece que no te sienta mal.

Pero aunque no te sienta mal te jode. Como me jode a mí ver estos días las fotos del primer año de carrera. Ésa que puede que ya haya terminado, si a una señora que tiene que corregirme le caigo en gracia.

Sí, definitivamente veo a ese Santi y le envidio. Por todo lo que le queda por pasar, aprender, reír, llorar, ilusionarse, divertirse, conocer gente, viajar, besar, abrazar, beber, bailar, disfrutar...y por supuesto mejorar y madurar, o al menos darse cuenta de que la combinación cresta + perilla + camisetablancadebajodelacamisa no es buena.

Me recorre la misma sensación cuando veo fotos de los primeros días de Pavía. Y no puedo más que envidiar a ese Santi que tanto le quedaba por vivir, como envidio a los que ahora se van allí a hacer exámenes y verse de nuevo con la gente, tomarse de nuevo unas frágolas y repetir las noches de Duomo junto a aquellos que llegan nuevos que a su vez no saben lo que les espera, y dentro de un año volverán para ser ello los experimentados que están de vuelta y dan la bienvenida a los nuevos...y así el ciclo se va repitiendo, quedándole sólo a los que viven ese ciclo en su parte baja que esas envidias y nostalgias no les terminen por amargar la existencia.

Yo, por mi parte, he llegado al fin de un ciclo. No puedo más que resignarme y tomármelo con filosofía, cediendo el testigo a otros nuevos universitarios y estudiantes de movilidad internacional a los que miro ahora y digo "tranquilos, seréis unos nostálgicos y envidiosos como yo. Como todos".